Foi uma pequena avaria, à moda antiga. Com direito a fumo e tudo. Há alturas em que, por muito que tentemos arranjar uma alternativa rápida (e a rapidez, a velocidade, a fúria do tempo passa por nós a cada segundo), temos de nos render às evidências, e parar. Por muito que tudo o resto funcione, por muito que a avaria seja localizada, por muito que precisemos, naquele preciso momento, de força para continuar, quando o combustível não chega ao motor, e o motor não pode trabalhar, não temos outra solução senão ficar exactamente onde estamos. À espera de um amigo (ou vários) que nos possam ajudar. O que, quase sempre (senão mesmo sempre), acontece. É assim, também, com o motor que trazemos dentro de cada um de nós.